Пять утра. За окном, перепутав нахрен все сезоны, неуверенно и совершенно по-весеннему чирикает какая-то загадочная птица.
В комнату неприкаянным призраком вплывает мама в почти светящейся в темноте белой ночнушке и с печалью вопрошает, почему я не сплю. На аналогичный вопрос тяжко вздыхает и удаляется на кухню заваривать чай. Она только что вернулась с другой стороны земного шара, похоже, восприятие дня и ночи у неё будет сбито еще недельку-другую напрочь.
На мое жизнерадостное "Добро пожаловать в мой мир!" мне с кухни грустно сообщили, что ей в нем не нравится.
Зато теперь хоть есть с кем поговорить.