Гранитные копи полковника Сандерса, или Где, черт побери, у него кнопка "выкл"?

четверг, 19 декабря 2013

17:59

Гранитные копи полковника Сандерса, или Где, черт побери, у него кнопка "выкл"?

Zato

– Завтра будем учиться гостеприимству. И закопаем трупы.

Saint Peter, don't you call me,
Cause I can't go,
I owe my soul to the company store...

Устроившись наконец кое-как работать (пусть даже пока условно - стажер все-таки), ваш покорный слуга открыл для себя очень внезапную вещь. Будучи всегда по собственному мнению и уверениям окружающих записным лентяем, я оказался трудоголиком в терминальной стадии. Совсем в терминальной, когда в принципе для комфортного существования хватает работы и сна, ну и, может, короткого перекуса сыром раз в двое-трое суток (а на сыре я в принципе могу жить вообще, святой продукт; в прошлой жизни я был мышью и, видимо, погиб от своей пагубной страсти в какой-нибудь мышеловке, так и не разжав даже в смерти сомкнутые на заветном кусочке сыра зубы). Все остальное мне в общем-то уже как-то и не требуется. Жизнь? Какая жизнь?
На мои восторженные рассказы о том, что я хочу отработать 14 часов кряду, окружающие испуганно вертят у виска пальцем и тихо надеются, что меня скоро отпустит. Кажется, тому факту, что я стал "взрослым разумным человеком" они уже сами не рады - потому что я, блджд, им не стал!
PS. За наименование спасибо Санастезис Нёкл. Хоть она сама о том вряд ли узнает.

@музыка: "16 тонн"